[Crítica] Tokio Blues

No comprendo el éxito de Tokio Blues, la novela de Haruki Murakami, como tampoco entiendo que le cambiasen el título original, Norwegian Wood. La leí porque en la contraportada mencionaban El Guardián entre el Centeno y esas palabritas son un imán irresistible para mí. Los editores lo saben, no que yo pique en cada producto que remita a la obra de Jerónimo Salinger, sino que no soy el único. Y por eso la utilizan. Leí Tokio Blues como una historia sin pies ni cabeza, mortalmente aburrida, que no iba a ninguna parte, con un estilo soso y en la que nunca quedaban claras las motivaciones de sus personajes. Los caracteres del libro de Murakami se comportaban como sonámbulos caprichosos que no parecían saber por qué hacían lo que hacían. Pero, miren, he vuelto a picar, esta vez con su adaptación cinematográfica, a ver si así contemplaba las cosas con otra perspectiva. Y es que no se podía evitar la tentación de llevar a la pantalla grande una versión de un best-seller mundial.

Poco nos cuenta Tokio Blues. Tan sólo pinceladas de la vida cotidiana y las preocupaciones de unos adolescentes en el Japón de los últimos años sesenta del pasado siglo. Su existencia se antoja reglada por unas relaciones sexuales que se toman como un suceso inevitable, desapasionado, escasamente placentero. Al final sólo queda su desorientación y su abulia hasta la autodestrucción. La película falla también en profundidad psicológica, en ritmo y, definitivamente, en interés. Sólo acierta a reflejar con precisión la obsesión por el sexo que domina la novela. Suponiendo que eso sea de algún valor. Y yo sigo sin saber qué les pasa a los protagonistas, por qué reaccionan como lo hacen. Igual es que no hay explicación. Tampoco ayudan unas localizaciones extemporáneas, unos incomprensibles movimientos de cámara que, eso sí, quedan la mar de artísticos, ni una banda sonora metida a puñetazos. Un bluff.